“我想向您祈祷。”

        那块金属已经烧得通红透亮，中心的分发白，热浪灼人，扭曲了周围空气。

        脚上的压力加重了一分。

        正中妙承禾的腹。妙承禾闷哼一声，疼痛炸开，胃里翻江倒海，呼被瞬间截断。

        “你想拿着这个新份，去干什么？”男人问，“去敲你姐姐的门，告诉她你从坟墓里爬出来了？还是去那些记得妙承禾这张脸的地方晃悠，看看有没有人能认出这尸？”

        男人看着他，什么也没说。

        “你知，”男人的声音从他落下，“你现在在帝都的份，是什么吗？”

        “麻烦让一下。”

        温热的东西溅到妙承禾脸上、脖子上。

        他缩起，不受控制地发抖，看着地上不再动弹的躯。

        妙承禾结动，艰难地气。

        人影晃了晃，倒下去。

        没有警告，没有多余的言语。

        男人低看着他，看了很久。

        踩在他肚子上的脚，停住了。

        砰！

        一个声音。

        他停顿，吞咽下间的血气。

        烙铁移开。

        巷口站着一个人。深黑的西装，在昏晦里也笔得过分。他后跟着沉默的轮廓，比巷子本的阴影更。

        他僵住了，怀里还紧紧攥着那团几乎被扯烂的衣料和里面皱巴巴的纸钞。

        男人摘下手套，扔在一旁。俯视着妙承禾因疼痛而微微抽搐的脊背。

        妙承禾的额角渗出冷汗。

        他举着它，稳步走到石台边。

        “是死人。”男人替他说了，“你现在手里的，是刚捂热的新份。干净，但也脆弱。”

。有人拽他的发，有人踢他的肋骨。钱，快被扯出去了。

        细微滋啦声，伴随着一焦糊味。

        ……

        男人跟进一步，锃亮的鞋抬起，踩在他因疼痛而痉挛蜷缩的肚子上。让他被迫仰起，对上那双俯视的眼睛。

        “父亲。”

        他走到妙承禾面前停下。

        “您告诉过我，姐姐还活着，过得很好……这就够了。在这个前提下，”他抬起眼，“我不会脑一热，不按安排走的。”

        “别犯蠢，艾斯克兰。”

        “这是你第一次，”男人说，“离开我的视线。”

        他着那双黑色的质手套，正用一把长柄铁钳，夹着一块特制的烙铁，放在炭火中加热。烙铁的端，是一个复杂的、缠绕的符号。

        “如果连这点气都沉不住，”男人的脚微微挪动了一下，“我不介意收回这个份。让你变回真正的死人，或者，比死人更麻烦的东西。”

        那几个青年抢上，抓着妙承禾衣襟的手没松。

        抓着他的手突然没了力气。

        “呃――！”

        他停顿了一下，让这句话的重量，和背后烙印的剧痛，一起沉入妙承禾的感官深。

        妙承禾的手指有些僵。他解开衬衣纽扣，依言走到石台边，俯趴下。

        一个念，更冷，更，从冰层下浮起。

        “父亲。”他开口，“我想回一趟帝都。见姐姐。”

        压力稍减。妙承禾急促地息了几下。

        终于，那只脚抬了起来，移开。

        他开口，声音因为干渴和疲惫而沙哑：

        那个属于尼克托菲里亚成员的烙印，永久地刻在了他的肤上，

        “我只是……想见见。”他声音沙哑。

si  m  i  s  h  u  wu.  c  o  m

        面前这个男人。西装。枪。轻易决定生死。让人让路，不是请求，是宣告。

        妙承禾咬着牙，抵抗着腹的重压和窒息感，说不出话。

        男人用铁钳夹起烙铁。

        妙承禾趴在石台上，浑都被冷汗浸透，不住地颤抖。

        “脱掉上衣。趴上去。”

        “去偏厅。”男人说。

        接着，抬。

        上新添的淤伤在作痛。

        他们好像叫他神父。